Papéis de um escritor encontrados no lixo.

Não vou mais escrever, nem consigo concluir um conto. É fato, o ato me dói até as veias do pensamento. Minha alma anda mais seca que a tinta dessa caneta. Aborreci-me com as palavras, fechei-me para elas como para as pessoas. Estou na iminência da morte e a sorte pôs meus cadáveres nas gavetas da geladeira. Nem há razão para nada, só resta a sensação do perigo. Eu amei aqueles infelizes milhares de vezes, até que eles me zombaram dizendo: "não me importo com a sua dor". E quem? Quando tomo as dores dos outros, meus olhos incham feito o fim da picada de abelha, produzo um fel que corrói até o aço das vísceras e a boca do estômago resseca. Eles ficam me atiçando, encaminham pedidos e pedidos para amanhã. Mal sabem eles que sou só, nem sei do hoje. Em troca: nada. Sempre. Não por muito tempo, porque um dia eu renasço.